Après la mort de leur mère, abattue au moment de la Libération, en 1944, par un soldat allemand, deux petites filles vivant dans le milieu de l’émigration russe de Lyon sont recueillies par leur tante Catherine, à Marrakech. Victoria et Irina devront se faire accepter par les enfants de leur quartier, apprendre à percer les secrets de la médina, et ceux de Catherine, jeune femme éprise d’absolu qui, pour rompre avec le conformisme colonial, a choisi de vivre au milieu des Marocains, plutôt que dans le Guéliz, la partie européenne de la ville. Catherine, qui n’est pas sans rappeler la figure d’Isabelle Eberhard, initiera les deux enfants à un Maroc réel pour leur apporter un vrai « désir d’Orient ».

144 pages, avril 2007.

Onze histoires sidérantes. De naturel. De talent. De toupet. Et de poésie du quotidien. Ces trois écrivains roumains (Lucian Dan Teodorovici, Dan Lungu, Florin Lazarescu), par on ne sait quel miracle d’économie de moyens, parviennent à donner des situations et des personnages — même et surtout lorsqu’ils sont d’une grande simplicité, voire emprunts de trivialité — une impression d’évidence. S’en dégage un objet poétique, une sphère à contempler dans sa perfection formelle. La tension interne qui régit chacun de ces textes contribue à en renforcer le caractère parfaitement rond. De la poésie sans falbalas. Des histoires bien racontées. Ce talent de conteur, ils le possèdent en commun : tous trois ont quelque part dans leur enfance un aïeul qui les tenait en haleine des heures entières…

204 pages, février 2008.

On peut lire Un enfant de cœur en y plongeant comme dans un fleuve intarissable, ou comme dans une parabole qui nous apprend que la vie n’est jamais que ce que l’on en fait et que le sentiment d’exil peut devenir une patrie. La réalité est convoquée sans jamais tomber dans le misérabilisme, elle rebondit, balle espiègle et joueuse, comme l’enfant sur l’homme qui raconte. Un enfant de cœur est une révélation littéraire. Le souffle de Saïd Mohamed emporte sur son passage tous les préjugés qui conduisent à ériger des frontières entre la tristesse et le rire, le beau et le laid, l’autobiographie et la fiction. Le lecteur ne saurait résister à la sincérité qui se dégage de ce livre nu, cruel et désarmant. Un livre qui prouve plus sûrement que tous les discours l’absurdité de toute tentative d’identification en dehors du vécu individuel. Au joug de l’appartenance arbitraire à une catégorie spécifique, sociale, culturelle ou géographique, il oppose simplement la liberté.

200 pages, juin 2007.

La tourmente n’a pas épargné Anezrou, village perdu de Kabylie. La guerre civile, en obligeant chacun à choisir son camp, fait tomber les masques.

El Hadj le seigneur de guerre, Hocine le fonctionnaire de mairie, Fatima l’institutrice, son cousin Sofiane ne savent pas encore qu’ils vivent les derniers instants d’une époque révolue où tous pouvaient s’arranger avec la tradition, ses contraintes et ses archaïsmes.

Les tribulations tragi-comiques de personnages dépassés par les événements brossent le tableau sans concession d’une société algérienne au bord du gouffre.

Ali Malek, né en Kabylie en 1968, a déjà publié un recueil de nouvelles Bleu mon père, vert mon mari (Barzakh, 2002) et un roman Les Chemins qui remontent (Barzakh, 2003).

152 pages, novembre 2008.

Amine agonise sur une plage de Tanger, atteint par les tirs des garde-côtes. Comme un film, il revoit les épisodes de sa vie : son enfance au Maroc, son départ pour la France, le LEP, les foyers, les potes, les filles, les premiers larçins, les bagarres, la prison, la galère à Paris, l’expulsion...

Si le livre apporte un témoignage de première main sur la vie des jeunes des quartiers et sur l’immigration clandestine, il est avant tout une création romanesque originale par son écriture crue et décapante, et par son intrigue aux multiples rebondissements. Les dernières séquences du livre constituent les pages les plus fortes jamais écrites sur les pâteras et le passage du détroit.

El Driss (pseudonyme de Driss el Haddaoui), né au Maroc, a vécu son adolescence à Clermont-Ferrand. Il est aujourd’hui réalisateur de cinéma et comédien, surtout connu du public pour sa participation à la série télévisée P.J. (France 2). Vivre à l’arrache est son premier roman.

240 pages, avril 2006.

Salman, professeur d’université, est contacté par Abire, une de ses anciennes étudiantes, qui bientôt s’installe dans sa vie pour le meilleur et puis le pire. Classique histoire d’amour, de sexe, de jalousie, de vengeance.
Moins classiques, l’acuité de l’analyse des comportements, le regard sans complaisance porté sur les personnages et la verdeur du langage dans la description de leurs ébats. Du moins dans la littérature marocaine, dont ce roman se distingue aussi par la qualité d’une écriture qui porte l’empreinte de la fréquentation des écrivains français du XVIIIe siècle, à commencer par Sade et Laclos.
En arrière-plan, l’auteur dresse un constat sans concession de la société de son pays, gangrénée par la corruption généralisée et l’incurie des dirigeants.

Mokhtar Chaoui est né àTanger en 1964. Après un doctorat es lettres en France, il a soutenu au Maroc sa thèse d’État. Actuellement professeur à la faculté des Lettres de Tétouan, il signe ici son premier roman.

320 pages, janvier 2008.

Radoje Domanovic (1873-1908), éditorialiste, pamphlétaire et nouvelliste, a été le chroniqueur sans pitié de la vie politique et de la société serbes de la fin du XIXe siècle et du début du XXe siècle. Les historiens de la littérature le considèrent comme le père de la satire serbe. Ses allégories satiriques dénoncent aussi bien les abus et l’incurie d’un pouvoir despotique qu’une certaine complaisance dans l’asservissement chez ses compatriotes, complaisance doublée d’une abdication de toute pensée critique. Rédigées dans une langue claire, elles atteignent souvent l’universel.

Très populaire de son vivant, Domanovic l’est resté jusqu’à nos jours. Constamment réédité, il est une référence implicite pour les satiristes contemporains et plus largement pour tous ceux qui s’intéressent — d’un œil critique — à la chose publique en Serbie. En effet, les travers qu’il dénonçait il y a cent ans sont toujours d’une cruelle actualité. Parmi eux figurent en bonne place les gesticulations patriotiques et l’exploitation politicienne de l’histoire, notamment du mythe du Kosovo.

Les six nouvelles de ce recueil sont traduites pour la première fois en français.

Nouvelles traduites du serbe par Christine Chalhoub.
Photo de couverture : © Sladjana Stankovic , 2006.

176 pages, novembre 2008.

Belle et fantasque, meurtrie ou triomphante, Zoïa incarne une Roumanie à la fois réelle et sublimée.
Zoïa est la fille d’Ana et de Mircea, un couple de dirigeants du Parti communiste roumain. À travers le récit de sa vie — ou plutôt de ses vies, réelles ou fantasmées —, à travers le récit des vies de tous ceux qu’elle côtoie, l’auteur brosse une large fresque de l’histoire de la Roumanie et, au-delà, de toute l’Europe, des années 1930 à nos jours, de la montée des fascismes à l’effondrement du bloc communiste.
En imbriquant les histoires de personnages aux facettes multiples, dans leurs allées et venues entre Est et Ouest, en mêlant fiction et réalité, Virgil Tanase développe une construction romanesque originale et éblouissante. Une grande saga à la démesure du xxe siècle.

Né à Galatzi (Roumanie), Virgil TANASE fit partie, dans les années 1960, du groupe onirique qui succéda au surréalisme et s’opposa au réalisme socialiste. Après la publication de son roman Portrait d’homme à la faux dans un paysage marin (Flammarion, 1976) interdit en Roumanie, il s’est retrouvé, du fait de son opposition au régime, en exil à Paris. Il a publié ensuite plusieurs romans écrits en français, dirigé le Centre culturel roumain de Paris et assuré au théâtre de nombreuses mises en scène (dernière en date : Le Petit Prince, Comédie des Champs-Élysées, 2007). On peut le considérer comme l’un des écrivains roumains les plus remarquables. Dernier livre paru : Tchekhov, Gallimard, 2008.

544 pages, octobre 2009.

Mall travaille comme comptable dans une fabrique. En sanction d’une faute qu’il a commise dans son travail, il est mis à pied pour une semaine.
Pendant cette semaine de mise à pied, Mall s’entichera d’un couple de touristes qu’il aperçoit dans la rue et qui est descendu dans un hôtel. Cet entichement le conduira loin…
Ce court roman échappe vite à l’anecdote pour être lu comme une parabole de la réalité sociale de l’Algérie contemporaine.


L’auteur : Ali Malek, né en Kabylie en 1968, a déjà publié en Algérie, aux éditions Barzakh, un recueil de nouvelles : Bleu mon père, vert mon mari (2002) et des romans : Les Chemins qui remontent (2003), Une année sans guerre (2009), et, en France, aux éditions Non Lieu, Une terre bénie de Dieu (2006), roman qui évoque les années de guerre civile.

120 pages, janvier 2015.

Lorsque je suis parti de chez moi, je n’aurais jamais imaginé que je m’éloignerais autant de ce Kurdistan de toutes les convoitises et de toutes les douleurs. Sur le chemin jonché de traquenards et de dangers, j’étais en nage comme si je sortais des eaux de l’Euphrate. La sueur qui me coulait du front se frayait un chemin entre mes sourcils et mes cils pour me piquer les yeux et me brouiller la vue. Que fuyais-je ? De quoi avais-je peur ? Il nous était difficile d’être Kurdes sur la terre de nos ancêtres. Des guerriers arabes, turcs et iraniens avaient juré notre anéantissement sur la tête de leur mère et le Coran de La Mecque. Depuis qu’ils avaient envahi notre sol, ils nous imposaient des identités qui nous allaient comme des guêtres à un lapin. Ils voulaient tout contrôler, absolument tout ; notre façon de respirer, de bouger et surtout de rêver. Ces hommes craignaient nos rêves de liberté et nos phantasmes de paix comme la peste et le choléra réunis.
Ainsi débute l’une des nouvelles de ce recueil, nouvelles dont l’as- semblage constitue un véritable roman qui conte les tribulations d’un Kurde exilé en France, hanté par la figure du Père, resté au pays.

Fawaz Hussain est né au nord-est de la Syrie dans une famille kurde. Il arrive à Paris en 1978 pour poursuivre des études supérieures de lettres modernes à la Sorbonne où il soutient une thèse de doctorat en 1988. Début 1993, il s’installe en Suède où il travaille à l’Institut français de Stockholm et enseigne à l’université de Lulea en Laponie. Depuis son retour en France en 2000, il est professeur de français en Seine-Saint-Denis et à la Mairie de Paris. Du même auteur : Le Fleuve, Méréal, 1997, réédité dans la collection Motifs, Le Serpent à Plumes, 2000 ; Chroniques boréales, L’Harmattan, 1999 ; Prof dans une ZEP ordinaire, Le Serpent à Plumes, 2006 ; Les Sables de Mésopotamie, éditions du Rocher, 2007.

Préface de Salah Stétié.

120 pages, mars 2010.

Le 25 octobre 732, Charles Martel arrête les Arabes à Poitiers. Jurji Zaydan s’empare de ce fait connu de tous pour raconter la lente et victorieuse conquête des Arabes à partir de l’Espagne et la célèbre bataille vue du côté arabe. Vingt après leur conquête de l’Andalousie, les Arabes passèrent les Pyrénées, résolus à s’emparer de la Gaule et à conquérir l’Europe, afin de mettre en œuvre leur grand projet : islamiser le pour- tour du bassin méditerranéen. C’est sous la conduite de l’émir Abd al Rahman qu’ils se lancent dans cette conquête. Pendant un an, Abd al Rahman a prêché le djihad dans les moquées d’Andalousie et rassemblé de nombreuses troupes constituées non seulement de Berbères et d’Arabes mais de tous les musulmans, venus de contrées plus lointaines d’Afrique, d’Égypte, de Syrie, du Hedjaz ou du Yémen. Après avoir franchi le col de Roncevaux, attaqué Bordeaux, les Arabes met-tent en déroute le prince d’Aquitaine, qui fait appel à Charles de Herstal, dit Charles Martel, maire du Palais à Paris et duc et prince des Francs. Quand l’armée musulmane arrive aux environs de Poitiers, l’armée des Francs l’attend sous la conduite de Charles. Du choc des deux armées dépendra le sort de la chrétienté… De cette histoire connue, Zaydan fait un roman vivant et palpitant pout tout public.

Jurji Zaydan est né au Liban en 1861, mort au Caire en 1914. Écrivain, homme de lettres, historien, il est le fondateur de la revue égyptienne al Hilal et on le considère comme l’un des inspirateurs de la renaissance arabe, la nahda. Ses romans historiques sont aujourd’hui des classiques de la littérature arabe.

Jean-Marie Lesage est maître de conférences à l’Institut d’Études Politiques d’Aix en Provence où il enseigne la langue arabe. Chercheur à l’IREMAM, ses travaux portent sur certaines confréries musulmanes reliées au soufisme.

280 pages, janvier 2011. Collection "Arabiques".

Dans la vie, il faut faire des choix : tuer son meilleur ami ou donner la vie — voilà celui qui s’impose au protagoniste de ce roman. Et quand tout vous pousse à devenir un monstre, peut-être mieux vaut-il partir, s’arracher du quartier, s’extirper de soi-même. Du sud de la France au nord de la Russie, en passant par Dublin et Paris, le narrateur plonge dans une rocambolesque fuite en avant pour guérir de sa folie et tenter de supprimer ce « chien » qui parle en lui, agit à sa place. On ne sort pas indemne de cette plongée à l’intérieur de la schizophrénie. Voyage initiatique en forme d’introspection, combat contre son démon, ce récit drôle et nerveux nous décrit habilement les conséquences sur le psychisme de la misère et de l’injustice sociale.

Préface de Jean-Michel Bélorgey, ancien député de l’Allier, membre du Conseil d’État.

Sahad Djamaa est né en France de parents algériens. Après un Master en Économie, il s’installe à Londres pour finir sa thèse. En 2005, il quiite une situation professionnelle confortable pour se lancer dans l’écriture. Le Chien qui parle est son premier roman.

180 pages, avril 2011.

Dezső Kosztolányi (1885-1936) occupe dans la littérature hongroise du XXe siècle une place de tout premier plan. Son talent s’illustre dans quasiment tous les domaines de l’activité littéraire – poésie, romans, nouvelles, traduction, articles et essais.
Le Mauvais Médecin, inédit en français, est son premier roman. Par sa brièveté, il s’apparente à un genre littéraire en vogue en Hongrie depuis le XIXe siècle : a kis regény, le « roman bref ».
Si Le Mauvais Médecin est bien le premier roman de l’auteur, il ne s’agit pas pour autant de l’œuvre d’un débutant. Et du reste, le style incomparable de Kosztolányi y est déjà présent, incontestablement : pureté de la langue, concision extrême de la phrase, du récit, cruauté de la thématique.
Cruauté de la thématique en effet : on assiste, sur une centaine de pages, à la tragédie vécue par István et sa femme. Ce récit est celui de la mort de leur petit garçon, qu’un mauvais médecin a condamné, et des tourments qui accablent ces parents endeuillés.
Ce court roman est suivi d’une nouvelle, Baignade, et d’un poème, Chant pour un enfant malade, présentés dans une nouvelle traduction.


Traduit du hongrois et préfacé par Thierry Loisel.

Septembre 2011, 126 pages.

Ivan Mažuranić (1814-1890), qui fut le premier ban (gouverneur) roturier de la Croatie alors sous administration austro-hongroise, est l’auteur d’un des chefs-d’œuvre de la littérature de son pays, traduit en maintes langues étrangères, La Mort de Smaïl-aga Tchenguitch, un poème en cinq chants, composé de 1134 vers.
Inspirée d’événements réellement survenus dans la première moitié du xixe siècle, La Mort de Smaïl-aga Tchenguitch raconte une histoire somme toute assez banale en son temps, représentative des rapports turco-monténégrins et, plus largement, turco-slaves au cours des siècles durant lesquels les Slaves du Sud vivaient sous la férule de l’Empire ottoman. Présenté comme un « preux », mais aussi comme un homme particulièrement cruel, l’aga Tchenguitch est un tyran d’Herzégovine qu’une compagnie monténégrine – dépêchée secrètement par le « seigneur » de Cetinje, Petar II Petrović Njegoš (1813-1851) – et des membres de la tribu Drobnjaci tuent en 1840 à Mljetičak, le jour où « la bête féroce » vient sur le territoire de cette dernière percevoir son tribut, le harač. Considéré comme un « chant de haine » par certains, La Mort de Smaïl-aga Tchenguitch l’est assurément, non pas d’incitation à la haine de son prochain, mais de haine contre la tyrannie et les tyrans, une haine libératrice que, aux yeux du poète, justifie l’atteinte à la liberté et à la dignité des peuples et des personnes commises par les puissants et les impérialismes.

Antoine Sidoti est docteur ès Langues et Littératures étrangères. Il est l’auteur de nombreux travaux sur le Monténégro. Il a publié dernièrement L’Utilisation du poète Njegoš du fascisme au titisme. Timbres-poste et propagande en Yougoslavie (Paris, CNRS Éditions 2008) et la première traduction intégrale en français de La Couronne de montagne de Pierre II Petrović Njegoš (en collaboration avec Christian Cheminade), Paris, Non Lieu, 2010.

Livre bilingue 168 pages, septembre 2011.

Paris sera toujours Paris, disait la chanson, avant le débarquement de touristes et d’écrivains mégalomanes des dernières décennies… La « Ville lumière » de nos fantasmes serait-elle en voie de disparition, étouffée sous le poids des excréments canins et des cadavres d’artistes ratés ? Non, loin de là, son potentiel romantique et fantaisiste est intact ; il suffit pour y goûter de traverser quelques frontières…
Entre un troquet franchouillard et un restaurant chinois, entre un banquier et un bossu, entre un martyr du communisme et une gloire du Salon du Livre, entre un patron de café et un démystificateur de journalistes, entre un marchand de légumes et un héros romanesque, comme entre la fiction et la réalité, les frontières sont beaucoup plus fines qu’il n’y paraît, et ne demandent qu’à disparaître.
Telle est l’aventure désinhibante qui attend, à son insu, un jeune poète fraîchement débarqué d’Europe de l’Est, recueilli par un mystérieux éditeur à l’étage d’un café du bas de la rue Mouffetard, aux côtés d’une curieuse bande d’écrivains marginaux – une jeune femme à l’immense chapeau jaune, un monsieur aveugle travaillant comme guide dans les catacombes, ou encore une libraire coquine à la jambe dans le plâtre…
Comment se guérir du syndrome de déception du Japonais à Paris ? Où enterrer son chien ? Pourquoi fréquenter les dîners mondains ? Toutes les réponses sont dans ce récit initiatique et ludique, tendrement désinvolte, où une galerie de portraits savoureux illustre cette éblouissante réflexion sur l’écriture, espace de liberté toujours à conquérir.
Drôle, onirique, le Syndrome de panique dans la Ville lumière est le premier roman de Matéi Visniec traduit en français.

Matéi Visniec est un dramaturge d’origine roumaine. Éxilé à Paris en 1987, il a publié depuis une trentaine de pièces de théâtre écrites en français, régulièrement jouées sur les scènes d’Europe. Il est aussi l’auteur de quatre romans écrits en roumain.

Roman traduit du roumain par Nicolas Cavaillès.


276 pages, avril 2012.

Emmanuel Habasko est un jeune chômeur habitant avec son père dans un petit appartement de Žižkov, faubourg prolétaire de la capitale tchécoslovaque. Faute de moyens, le père et le fils doivent tout partager, y compris le lit. Ils partagent aussi la même passion pour l’équipe de football du Victoria, que tous les authentiques Žižkoviens soutiennent.
Monsieur Naceradec est un commerçant juif, propriétaire d’un magasin de confection et d’imperméables. Bien qu’il habite Žižkov, il est un fervent supporter de l’équipe du Slavia, concurrente du Victoria.
Les circonstances de la première rencontre entre Emmannuel Habasko et Monsieur Naceradec dans les gradins du stade, à l’occasion d’un match entre le Victoria et le Slavia, ne laissaient donc rien présager de bon...
À travers le récit de l’amitié entre un jeune prolétaire tchèque et un commerçant juif, ce roman décrit avec humour la cohabitation paisible des petites gens à la veille de l’occupation de la Tchécoslovaquie par les nazis.

Karel Poláček, né en 1892 à Rychnov nad Kněžnou dans une famille juive et mort en 1945 en déportation, compte parmi les écrivains tchèques les plus réputés de la première moitié du xxe siècle. Les Hommes hors-jeu (Muži v offsidu) est son premier roman traduit en français.

Traduit du tchèque par Martin Daneš


272 pages, janvier 2013.

Néron est une œuvre majeure, devenue, depuis sa sortie en 1922, un texte classique des Lettres hongroises et européennes, salué en son temps par Thomas Mann (qui rédigea à son propos un éloge circonstancié resté célèbre).
Parmi la production romanesque du grand écrivain, Néron est chronologiquement le second des six romans publiés par l’auteur, sans nul doute le plus dense et le plus profond ; et sa publication attendue devrait constituer un événement éditorial pour le public déjà largement acquis, en France, à l’œuvre de Kosztolányi (Anna la douce ou Alouette, entre autres, contribuèrent, dans les années 1990, à la notoriété de l’auteur en France).
L’absence, jusqu’à ce jour, d’une traduction française disponible du Néron reste étrangement inexplicable. Car l’ouvrage, s’il prend pour argument central la figure emblématique de l’empereur romain, excède à l’évidence le cadre du roman historique. Largement documenté, l’écrivain a élevé son récit à un niveau où de multiples thèmes universels sont traités avec finesse et profondeur : le pouvoir, la violence, l’acte de création, le meurtre, la beauté, la jalousie, la poésie, et tant d’autres…

Traduit du hongrois et préfacé par Thierry Loisel.


388 pages, décembre 2012.

« Un beau matin, Kosef J. fut libéré. »
Accusé d’on ne sait quoi, Kosef J. était enfermé depuis des années et des années dans un pénitencier aux mystérieuses ramifications. Il se révèla un prisonnier patient, discipliné et consciencieux, or, un matin, on annonce sa libération à Kosef J. Libération qu’il ne désire pas. Libéré sans explication, en attendant une réunion (reportée sine die) avec le directeur, Kosef J. découvre avec stupeur le monde extérieur.
Monsieur K. libéré est, en premier lieu, un hommage à Kafka. Ce livre est cependant aussi lié à un moment précis de la vie de l’auteur : sa sortie de Roumanie en 1987 et son arrivée à Paris ; l’angoisse saisissante de la liberté. « En arrivant à Paris, déclare Matéi Visniec, j’ai ressenti le choc de la liberté. J’étais comme quelqu’un qui sortirait de prison et ne saurait pas quoi faire de sa liberté. Je me sentais tout à coup comme le personnage de Kafka, Monsieur K, mais vivant son traumatisme à l’envers, c’est-à-dire, non pas celui de l’arrestation, mais celui de la libération. »
Plongée dans l’univers kafkaïen, mais à rebours, ce roman philosophique à l’humour grinçant, nous questionne sur la nature humaine et son indéfectible attrait pour la servitude volontaire malgré les souffrances qu’elle engendre.

Matéi Visniec est un dramaturge d’origine roumaine. Éxilé à Paris en 1987, il a publié depuis une trentaine de pièces de théâtre écrites en français, régulièrement jouées sur les scènes d’Europe. Il est aussi l’auteur de quatre romans écrits en roumain.
Traduit du roumain par Faustine Véga.

360 pages, mars 2013.

Ce roman satirique est un modèle emblématique de l’incomparable parenthèse d’effervescence culturelle que connut la Roumanie de l’entre-deux-guerres. Il exprime avec une féroce lucidité les travers caricaturaux du défoulement collectif faisant suite aux grandes tragédies (ici la Première Guerre mondiale) et dont le dérèglement anarchique annonce d’autres cataclysmes (ceux de la Seconde Guerre mondiale).
Miss Roumanie relate l’odyssée romanesque et dérisoire de Génissette Lalouche, petite provinciale devenue midinette et star de concours de beauté. Les événements débutent dans la bourgade de Trifouillis-les-Choux, où le journal L’Illustration colorée organise un concours de beauté pour contrer son concurrent, le journal Coloration illustrée !
Satire cinglante des concours de beauté, de la corruption et de l’ignorance crasse de certains journalistes véreux, mais diaboliquement habiles au maniement de la bêtise publique, Miss Roumanie est un texte d’une verve probablement sans égale dans la prose roumaine du début du xxe siècle.
Injustement oublié ou volontairement passé sous silence (interdit pendant la dictature communiste), ce roman de mœurs très moderne est un des textes les plus originaux et les plus vivants de l’œuvre de Cezar Petrescu.

Cezar Petrescu, romancier, journaliste, est né en 1892 à Hodura (région de Moldavie), mort en 1961 à Bucarest.


Traduit du roumain et présenté par J.-L. Courriol.


320 pages, mars 2013.

En janvier 1997, les principales pyramides financières albanaises (sociétés d’investissement véreuses), constituées en partie en lien avec les mafia italiennes, déclarent faillite. On estime que 80% des Albanais avaient placé leurs économies dans ces sociétés. Flouée, ruinée, la population se soulève. Les étrangers sont évacués, le gouvernement de Sali Berisha ne résiste pas pas à la tourmente, l’Italie fait face à un afflux de réfugiés albanais fuyant le chaos. Les émeutes ont fait près de 2000 morts.

Au mois de mars 1997, l’Albanie est secouée par une crise sanglante, due à l’effondrement des sociétés financières, largement maffieuses, dites « pyramidales ». Il est rare de rencontrer quelqu’un qui n’ait pas été victime de ce système et, sous le regard des journalistes du monde entier, beaucoup d’Albanais descendent dans la rue, ruinés par les malversations qui ont plongé le pays dans le chaos.
Lors d’un voyage dans le village de son école, en compagnie d’un journaliste autrichien à qui il sert d’interprète, Niko prend conscience de la désolation et du désespoir qui ont envahi l’Albanie profonde.
Dans ce pays au bord du gouffre, chacun vit sous un ciel encombré de balles traçantes. Chacun retient son souffle en espérant ne pas être la victime anonyme d’un désespéré qui exorcise sa peur en tirant en l’air.
La catastrophe tant redoutée par Niko se produira. Le naufrage d’une nation entière trouvera alors sa résonnance dans le drame personnel qui l’anéantira.

Roman traduit de l’albanais par Évelyne Noygues.


Dashnor Kokonozi, journaliste et écrivain albanais, est l’auteur de plusieurs études sur la littérature et de publications sur la linguistique. Il est venu à l’écriture grâce au théâtre, en écrivant des pièces radiophoniques. Son premier roman, Le Lit de Procuste, n’a paru qu’en 1989, après avoir été censuré pendant près de dix ans. Il est aussi l’auteur de plusieurs recueils de contes et d’un essai relatant son voyage à Saint-Jacques de Compostelle. Il a traduit en albanais des auteurs italiens, anglo-saxons et français. Terre brûlée est son deuxième roman, le premier à être traduit en français.


152 pages, septembre 2013.

Maria et Pierre qui se sont rencontrés très brièvement à vingt ans se retrouvent par hasard quinze ans après et commencent une histoire d’amour. Ils ont l’un et l’autre vécu des moments lumineux et tragiques. L’ombre de la Shoa obscurcit la vie de Maria.
Ils se racontent des épisodes importants de leurs existences, dressent des portraits de personnages fondateurs de ce qu’ils sont.Ils avancent ensemble dans une quête de liberté intérieure, où le pardon, l’empathie,le goût et la pratique de l’art les conduisent vers une forme de paix qui mène au bonheur. Le récit s’appuie sur la foi dans la capacité de l’homme à se transformer et à transformer le monde.
L’amour des autres, le respect de la nature et des animaux, la non-violence, s’expriment tout au long d’un récit vivant où la France, l’Allemagne, la Russie, le Maroc sont autant de terres de références fortes pour les héros.


Écrivain français d’origine russe, née à Lyon, Nicole de Pontcharra a vécu à Marrakech de 1945 à 1955. Elle vit à Puygiron dans la Drôme. Son œuvre poéti-que est liée au voyage. Elle a initié des voyages et des rencontres de poètes et d’artistes du monde arabe et d’Europe. En 1985, elle est Commissaire de la première rétrospective en France de la peinture contemporaine du Maroc à Grenoble, initiée par Pierre Gaudibert, conservateur du Musée. En 1994 elle organise en Russie un voyage des professionnels du Livre de la Région Rhône-Alpes et un colloque sur le thème de "Stendhal et la Russie". De 2002 à 2006, elle est Commissaire du Salon international du Livre de Tanger pour l’Institut français.
Nicole de Pontcharra est, entre autres, l’auteur de Une enfance Sirocco (roman), Éditions Non Lieu, 2007 ; Mademoiselle Masson.Lettres à un jeune homme, Éditions Tarik (Maroc) et Éditions Non Lieu (France) 2010 ; Le Maroc intime avec le photographe Abderrazak Benchaâbane, Éditions Cinq Continents (Italie), 2011.

152 pages, mars 2013.

L’« Esprit Bektachi » règne dans le monde turc depuis les temps de l’Empire ottoman. Le derviche Bektachi est un homme de religion, une sorte de moine musulman. Généralement « pauvre devant Dieu », il pourrait être un mendiant, un saint mystique vénéré des foules ou un fou socialement irrécupérable. Celui dont on a ici rassemblé les propos est un dénonciateur de la bigoterie, du formalisme rituel, de l’hypocrisie sociale et du fanatisme idéologique.
Dans la tradition populaire, l’« Esprit Bektachi » est transmis au travers d’historiettes, de blagues et de diverses plaisanteries que l’on appelle en turc fikra, hikaye ou dedikler. Ces historiettes reflètent fidèlement la liberté de l’individu face aux contraintes sociales et religieuses, l’indépendance de l’Esprit par rapport à la lettre et de l’universalisme mystique face à l’exclusivisme confessionnel.
Les armes du Bektachi sont pacifiques mais redoutablement efficaces : la moquerie qui fait mouche, le refus d’obtempérer, l’individualisme du libre penseur, ou plutôt d’un penseur libre, la transgression religieuse pratiquée avec constance et application comme un art de vivre. Le Bektachi turc n’est pas pour autant une réplique orientale des « anti-calotins ». Non seulement il est déiste mais c’est un mystique, un soufi, dit-on en Islam, tenant de la « religion du Cœur » qui transcende rites et institutions religieuses extérieures et, partant, en dispense le vrai chercheur de Vérité qui trouve Dieu en lui-même.


Textes traduits du turc par Catherine Balivet et Hasan Kartal.


Préface et postface de Michel Balivet, professeur émérite à l’Université d’Aix-Marseille où il enseigne l’histoire seldjoukide et ottomane, ainsi que l’histoire des croisades et celle des relations entre Byzance et le monde musulman.


Avril 2014, 106 pages.

Pendant dix huit ans, s’écrivant chacune du pays de l’autre, la Tchécoslovaquie et la France, Lenka Hornakova Civade et Anne Delaflotte Mehdevi ont tissé leur amitié.
On lira ici leurs lettres qui interrogent, racontent et exposent depuis la chute du rideau de fer jusqu’à la mort de Havel à Prague. Chacune découvre la société de l’autre, sa culture « exotique », parfois perturbante, s’imprégnant de l’idée d’une Europe encore en devenir – le traité de Maastricht vient d’être voté. « L’Europe, remarque Lenka, c’est un peu comme la grammaire et ses exceptions. »
Cette correspondance croisée forme le récit alerte de l’amitié entre deux jeunes femmes se confiant leurs fous rires, leurs maternités, leurs rencontres, belles ou inquiétantes. Leur histoire débute quand Anne débarque à Prague en 1993 : « J’y suis enfin ! Ma vie pragoise commence. » En écho, de France, Lenka répond : « Paris, ah, Paris ! Comment ça sonne ! »

Les auteures

Lenka Hornakova Civade est écrivain et peintre. Franco-tchèque née en 1971 à Prostejov (Moravie), République tchèque, elle a eu plusieurs expositions en République tchèque et en France. Elle a publié Provence jako sen, NLN, Praha, 2010 et Lanyze chez le même éditeur en 2011.

Anne Delaflotte Mehdevi est née en 1967 à Auxerre, elle a publié plusieurs romans chez Gaïa, dont La Relieuse du gué (2008), Fugue (2010) et Sanderling (2013). Ses romans ont été traduits en plusieurs langues et ont reçu de nombeux prix.


240 pages, octobre 2014

La Plateforme Uranus était le chantier de la colossale construction connue sous le nom de Casa Poporului ou Casa Republicii [Maison du Peuple ou de la République], dans le centre de Bucarest, dont Nicolae Ceaucescu avait voulu faire le symbole de la grandeur du communisme et de sa propre gloire. Les esclaves, ce sont les 15000 militaires contraints de travailler sur ce chantier dans des conditions effroyables et jusqu’à 18 heures par jour.
Affecté au régiment de chars de combat de Pantelimon, et vite entré en conflit avec les politrucs communistes de ce régiment, le lieutenant Popa a été envoyé en 1985 dans un camp militaire de la Plateforme Uranus, où il travailla jusqu’à la chute du régime communiste en tant que commandant de peloton. Fonction guère enviable pour un jeune officier corvéable à merci et harcelé par les gradés.
Particulièrement brimé et méprisé parce qu’écrivain et poète, en guise de revanche, Popa a brossé un stupéfiant tableau de l’enfer des camps de travail dans la Roumanie communiste. La publication d’une version tronquée de son récit en 1992, trois ans après la chute de Ceaucescu, lui valut des poursuites de la part de l’instituion militaire. La version intégrale est parue seulement en 2012.

L’auteur : docteur es lettres en 2000, Ion Popa a été mis a la a retraite anticipée, en 2001, avec le grade de lieutenant-colonel. À ce jour, il a publié six livres, de nombreux poèmes, plus de 50 nouvelles et contes, et presque 2000 reportages, interviews, éditoriaux et articles.

Traduit du roumain par Florica Ciodaru-Courriol.


340 pages, novembre 2014.

Des nouvelles que l’auteur préfère appeler courtes histoires à l’image des short stories. Des petites fables tirées de la réalité de la vie marocaine partagée pendant de longues années par l’écrivain. Des êtres, des situations, certes avec des caractéristiques relevant de l’appartenance à ce pays, le Maroc, mais aussi concernant l’humanité dans sa globalité. Cela s’est passé là mais pourrait se passer ailleurs. L’homme est comme ça, il aime, il est compassionnel ou égoïste. Sensible à la beauté ou fermé à l’émotion esthétique. Et comme le Maroc change, est en mouvement, accueille beaucoup d’étrangers, on y rencontre sur le long chemin du voyageur-écrivain, à Marrakech, le gamin de « La pierre », avec sa mèche dressée sur son crâne rasé de garçon berbère des années cinquante, ou Baptiste, l’esthète désabusé de Tanger, inscrit dans la réalité de la ville des années 2000.
À la fin de la lecture le puzzle étalé donne à voir une image très vivante, diversifiée d’un pays en mutation, où parfois la nostalgie l’emporte, où sont pointées des carences, des craintes, mais aussi la rencontre fertile entre des personnes appartenant à des mondes jusque-là étrangers. Stormy weatherou le sonnet de Shakespeare nous renvoient à ces nouveaux espaces de dialogues intenses.


Écrivain français d’origine russe, née à Lyon, Nicole de Pontcharra a vécu à Marrakech de 1945 à 1955. Elle a initié des voyages et des rencontres de poètes et d’artistes du monde arabe et d’Europe. De 2002 à 2006 commissaire du Salon international du Livre de Tanger pour l’Institut français.
Nicole de Pontcharra est entre autres l’auteur de Une enfance Sirocco (roman, Éditions Non-Lieu, 2007), Mademoiselle Masson. Lettres à un jeune homme (Éditions Tarik, Maroc - Éditions Non-Lieu, France, 2010), Le Maroc intime avec le photographe Abderrazak Benchaâbane (Éditions Cinq Continents, Italie, 2011).

124 pages, septembre 2014.

1848. À Berlin, après une journée d’émeutes, autour des barricades encore fumantes, deux hommes inquiets recherchent leurs fils. Le libraire juif Nathan Loeb et le commandant Friedrich von Gülhen habitent la même rue, deux maisons qui se font face, mais ils ne se sont jamais parlés. Dans ces circonstances dramatiques, les deux garçons, Marc et Hatto, font connaissance et deviennent amis.
Le devenir des deux adolescents et, au-delà, l’histoire des deux familles — avec les bonheurs, les drames, les amours impossibles — s’insèrent dans la grande Histoire, avec des voyages à Paris, Saint-Pétersbourg et Venise, et les rencontres de quelques personnages illustres, entre autres Napoléon III, l’empereur d’Autriche François-Joseph et Bismack.
Dans la seconde moitié du XIXe siècle, le monde se transforme à vive allure et les mentalités évoluent. Cela n’empèche les relations entre les pays de produire des guerres. La tragédie va frapper les deux familles. Va-t-elle pour autant les rapprocher ?


Les auteurs : Jacques et Bettina Roth ont dû quitter l’Allemagne quand ils étaient enfants. Ils se sont connus à Paris. Après des années dans la publicité, Jacques Roth a écrit deux romans, Yovelet et La Nuit des collines (Albin Michel), ainsi qu’un livre de souvenirs, Un enfant de ces années-là (Non Lieu, 2012). Bettina Roth a travaillé à l’UNESCO et écrit aussi deux romans, De l’autre côté de la porte du jardin (Tchou) et La Chambre d’Elvire (Mercure de France). Ensemble, ils ont écrit Le Courrier des captifs (Flammarion) et Le Libraire de Berlin.

270 pages, mai 2015.

Adam pousse jusqu’à la place de l’Opéra. Devant le Café du Croissant, un attroupement : des cris s’élèvent dans la foule, policiers et étudiants se bousculent, Adam demande à un étudiant ce qui s’est passé. Il a été abattu. Mais qui ? On lui dit un nom qu’il n’a encore jamais entendu. Brillant bachelier, jeune Hongrois de Tápé, Adam Kiss est l’heureux gagnant d’un séjour à Paris, chez un célèbre couturier, ami de son professeur de français. La fatalité veut qu’il débarque à Paris le jour de l’assassinat de Jaurès, le 31 juillet 1914. Par romantisme, attrait de l’uniforme et d’un alezan, influencé par quelques rencontres, le jeune homme, épris de beauté et charmé par une certaine légèreté parisienne, s’engage dans la cavalerie française avec son alezan le jour de la déclaration de la guerre. Au fond de la nuit, 1914 accompagne son itinéraire fatal sur le front : Adam Kiss jette un coup d’œil sur les corps que charrient les eaux, rien d’autre ne les distingue que l’uniforme, le sang versé, allemand ou français, colore de la même façon le fleuve, en face, une rafale de mitrailleuse retentit… les survivants du régiment se rassemblent à l’endroit même d’où ils sont partis, les mêmes scènes se répètent…
Dans tous ses écrits, Iván Sándor combat le racisme renaissant, le négationnisme et toutes les tentatives de falsification de l’histoire. Au cœur des nombreuses célébrations du centenaire de la Première Guerre mondiale, il nous semblait opportun de faire paraître Au fond de la nuit, 1914. Ce court roman évoque un certain nombre d’opérations militaires dont le continent européen a été le théâtre lors de la Première Guerre mondiale. Les antagonismes que l’Europe cherche à surmonter depuis un siècle y apparaissent comme des éléments, toujours déterminants, du sort actuel de l’homme européen.

Né en 1930 à Budapest, lauréat du prestigieux prix Kossuth, Iván Sándor est un des auteurs majeurs des lettres hongroises contemporaines. Peu traduit en français (Au fond de la nuit, 1914est son deuxième roman traduit par Georges Kassai), il fait pourtant figure de vigie intellectuelle et morale dans son pays, la Hongrie, en proie à de nombreuses dérives nationalistes et racistes. Il a publié quinze romans (dont beaucoup traduits en allemand et en anglais) et une vingtaine de recueils d’essais consacrés notamment à Proust et à Camus.

196 pages, septembre 2015.

Zenobia est l’histoire d’un vieil homme qui se penche sur le mystère de sa vie. Ballotté entre la terreur et la réconciliation soudaine avec une réalité insoutenable, le narrateur dit avoir trouvé son salut dans son amour pour Zenobia. « Il suffit de creuser le sol pour faire une tanière où les amants vont hiberner : il suffit d’une robe de plastique pour se vêtir durant l’hiver, et de quelques pommes pour se nourrir. » Ainsi Zenobia, l’initiatrice, a-t-elle su à sa manière, maîtriser le monde et entraîner son amant de l’autre côté du miroir. Comme chez Beckett, lorsque s’efface la logique du réel, reste celle du langage, qui nous entraîne dans les tréfonds de l’absurde et de l’humour.
Zénobia a été publié en français pour la première fois en 1995 aux éditions Calmann-Levy. C’est cette traduction, revue et corrigée, que nous reprenons aujourd’hui. La présente édition comportera aussi plusieurs dessins de Lyggia, la femme de Gellu Naum.


Gellu Naum est né le premier août 1915 à Bucarest. Il fut l’initiateur et le principal représentant dans les lettres roumaines du surréalisme. Dans la première partie de sa carrière poétique, au cours des années 1930, il se révolta radicalement contre l’ordre établi. En France, où il fit une partie de ses études, il fut proche de Victor Brauner, avec lequel il collabora dans ses premiers livres et fréquenta le groupe d’André Breton. De retour en Roumanie, il forma autour de Virgil Teodorescu, Gherasim Luca et Paul Păun un groupe surréaliste, avant de devoir servir dans l’armée lors de la Seconde Guerre mondiale. En 1946, il se maria avec Lyggia Alexandrescu qui, demeurant sa femme jusqu’à sa mort, illustra parfois ses livres et inspira en grande partie Zenobia. Gellu Naum est mort à Bucarest en 2001.


238 pages, octobre 2015.

Peinture romanesque du Bucarest délétère et bouillonnant des années 1930, L’Avenue de la Victoire conte les mésaventures d’une famille venue de province avec l’espoir d’un avenir meilleur à la capitale. Bonheur matrimonial pour Ana, l’aînée ; vie palpitante pour les plus jeunes, Sabina et son frère rebelle Costea ; réalisation sociale pour les parents, le magistrat Constantin Lipan et sa femme.
Tous les membres de la famille connaîtront, en dépit de moments d’épanouissement éphémère, les affres du déracinement et les agissements malveillants des représentants cyniques et sans scrupules de la finance et du pouvoir.

Empreint de réalisme social, ce récit inédit en français de Cezar Petrescu peut aussi être lu comme un roman policier intense à la fin, forcément, tragique.
L’Avenue de la Victoire est l’œuvre d’un authentique créateur de fiction.


Cezar Petrescu, romancier, journaliste, né en 1892 à Hodura (région de Moldavie), est mort en 1961 à Bucarest.

Traduit du roumain et présenté par J.-L. Courriol.

424 pages, janvier 2016.

Dans un certain sens, le titre énigmatique du livre dit tout : ces « exuvies » sont les peaux rejetées, les minces carcasses laissées derrière eux par les papillons quand ils sortent des chrysalides, les coquilles désertées des êtres qui, avec l’âge, se métamorphosent complètement. Nous faisons de même avec nos anciennes incarnations, infantiles, immatures, que l’on enterre dans l’oubli. Simona Popescu ne peut et ne veut pas les abandonner : elle les recueille, les collectionne, les superpose dans le temps présent qui, comme dans une synchronie perpétuelle, rassemble tous les âges. Sa conviction est que la psychologie individuelle, l’identité, la personnalité perdent leur consistance si l’on renonce aux pas antérieurs. Nous ne sommes pas seulement ce que nous sommes, mais aussi ce que nous avons été. Et les vrais abîmes de l’être se cachent dans le passé, dans les expériences lointaines des avatars qui ont porté notre nom.
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Simona Popescu, poète, romancière et essayiste, est maître de conférences à l’Université de Bucarest, où elle enseigne l’histoire de la littérature roumaine et anime des ateliers d’écriture. Elle a publié cinq livres de poèmes (dont le dernier, Travaux en vert, ma plaidoirie pour la poésie, a été partiellement traduit en français et en allemand), des essais et deux livres de « critifiction » consacrés au poète surréaliste Gellu Naum.
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Traduit du roumain par Sebastian Reichmann

270 pages, novembre 2016

Ces vingt-deux contes d’amour kabyles ont été recueillis dans les villages de Kabylie dans les années 1980.
Ces contes appartiennent, pour la plupart, à la littérature orale, ils sont généralement rapportés par les femmes. La société kabyle s’est ingéniée à décharger dans le phantasme le surplus de ses privations. Ainsi, l’amour banni, parce qu’il est absent, parce qu’il est en fuite le jour, est-il représenté majestueusement la nuit… à la lueur timide des dernières braises… La femme dans le conte ne figure pas seulement un objet de désir, elle est reflet de l’amour que le héros porte en lui. Amour miroir choisi par l’homme pour s’y mirer, s’y qualifier. Miroir idéal ou miroir monstrueux tant qu’il n’a pas atteint son but : amour dangereux où il faut affronter l’autre (l’ogre ou l’ogresse).
Un des mythes fondateurs de la culture kabyle enseigne que l’univers a été créé (mis au monde) par une femme dite Yemma-s n Ddunit. Mère du monde, Yemma-s n Ddunit avait un réel pouvoir, elle régnait sur tout et tous dans un univers enchanté, mais elle commit une grave faute en laissant échapper un pet, sa magie disparut. Depuis, trois figures de femmes surgissent dans les contes : Settoute, la vieille femme méchante, Tsériel, la femme sauvage, Loundja (fille de Tsériel), la femme divine, qui se métamorphose parfois en perdrix. Mère ogresse, fille divine, le héros prédestiné à la conquérir, un prince ou un garçon pauvre, célibataire, vivant chez sa mère, devra accomplir un périple initiatique, déjouer les maléfices de la méchante, amadouer la sauvage, conquérir sa jeune fille, enfin comprendre le message : le sens de l’existence, que lui délivrera Loundja. Au terme du voyage, le prince sera à l’origine de la fondation d’un nouveau groupe, d’une nouvelle société, d’un nouvel état de conscience…

Que mon conte soit beau et se déroule comme un long fil ! Il était une fois un prince…

Les contes d’amour kabyles sont présentés et édités par Tassadit Yacine-Titouh, spécialiste de la culture berbère, directeur d’études à l’École des Hautes Études en Sciences Sociales. Elle est notamment l’éditrice scientifique du Journal 1928-1962 de Jean El Mouhoub Amrouche (Non Lieu, 2009).

156 pages, mars 2017.

« Hadrien cherche la beauté la plus intense de la terre. »
« Antinoüs faisait avec son corps la même chose que Praxitèle avec un bloc de marbre. Il en extrayait toute la beauté, l’illuminait. Il le transformait en quelque chose de serein, en dehors du temps. »
Vers la fin de sa vie, l’empereur Hadrien s’est retiré dans sa villa de Tivoli, loin de Rome. Malade et mélancolique, il se promène parmi les édifices fantasques et les œuvres d’art qu’il aime tant.
Il parle avec des poètes, des peintres, des philosophes, deux ou trois amis qui lui restent. Il essaie de trouver quelque chose d’absolu, quelque chose qui ne peut pas mourir ; il le cherche dans les rêves, dans l’art, dans le songe de son amour inoubliable pour Antinoüs.
Sur le même thème que Marguerite Yourcenar avec Les Mémoires d’Hadrien, Antonio Costa Gomez à écrit une œuvre très différente, onirique, visionnaire et passionnée ?

Traduit de l’espagnol par Ana Simon et Souha Yazigi.


L’auteur : Antonio Costa Gomez, né en 1956 à Barcelone, licencié en philologie hispanique et en histoire de l’art, est professeur de lettres à Madrid. Grand connaisseur de Rainer Maria Rilke, il a traduit sa poésie en espagnol. Il a publié Les Amants de Teruel (1985), La Soie et la Brume (2006), Les Fontaines du délire (2006), La Sérénité passionnée (2008), Mateo, le maître de Compostelle (2011).


112 pages, mai 2015.

Le personnage anonyme de ce roman décide d’entrer dans le silence complet vis-à-vis de son entourage comme de la société. Mais en décidant de ne plus participer à la moindre discussion, à ne répondre à aucune provocation et offense, il n’en est pas moins actif et en lutte, avec et en lui-même. Le lieu géographique indéfini où se déroule le récit rend ce dernier universel. En effet, le contexte narratif du mal-être en question pourrait tout autant s’appliquer à toutes ces sociétés où l’individu, écrasé par un environnement vide de sens et empli de mots et de maux pesants, finit par prendre la décision de se réfugier, de fuir, de s’exiler dans le silence.
Chapitre après chapitre, le texte nous fait vivre le bouillonnement dramatique qui habite le protagoniste au travers une variété de situations et de perspectives, jusqu’à ce que culmine un désespoir sans fin au goût d’absurde. Mais au-delà de cette tension intérieure, la question qui traverse le récit est aussi celle de la capacité de l’individu à lutter contre les injustices, les aberrations et la réalité agressive du monde qui l’entoure.

Né à Dibër en République de Macédoine, l’auteur a fait des études de langue et littérature albanaises à l’Université de Pristina. En parallèle à son travail d’écrivain, il a traduit en albanais des textes dramatiques d’Eugène Ionesco, Giuseppe Ungaretti et Samuel Beckett.
Depuis 1971, date de la publication de son premier recueil de poésie (Shëtitje nëpër mjegull - « Promenade dans le brouillard »), il fit paraître une quinzaine d’autres livres.


132 pages, mars 2018.

Ce « roman » écrit en 1895, et qui porte pour sous-titre « récits extraordinaires d’un Bulgare contemporain », est devenu si célèbre que le héros dont il porte le nom symbolise le parvenu mal dégrossi, rusé et un brin truand, qui accumule les gaffes par bêtise et manque d’éducation. C’est en fait un cycle de récits mettant en scène Ganiou Balkanski, jeune commerçant d’essence de rose qui voyage en Europe et finit par faire de la politique. Le trait et la langue, où abondent les termes expressifs et les turcismes, sont truculents, mais l’image de Ganiou n’est évidemment pas vraiment à l’avantage de la petite bourgeoisie bulgare contemporaine, elle est encore abondamment utilisée aujourd’hui par ceux qui veulent opposer Orient et Occident, Bulgarie et Europe. C’est une autre face de la bulgarité qu’il propose, aux antipodes de celle, héroïque, véhiculée par le roman d’Ivan Vazov, Sous le joug, qui lui est contemporain.
Baï Ganiou a été traduit en français en 1911. Cela fait donc plus de cent ans. Cette œuvre mythique de la littérature bulgare, qui fait partie du patrimoine littéraire de l’Europe, mérite à plus d’un titre d’être retraduite.

Aleko Konstantinov (1863-1897), surnommé de son vivant « Le Bienheureux », a pourtant connu un destin tragique. Voulant mettre ses compétences de juriste au service du nouvel État bulgare, il a souvent été remercié du fait de son esprit indépendant, et ses pamphlets et feuilletons, féroces à l’égard des pouvoirs, lui attirent des inimitiés tenaces.
Son chef-d’œuvre, destiné à incarner un type précis de Bulgare, voire de Balkanique, Baï Ganiou, fut publié deux ans avant qu’il ne soit assassiné par erreur.

Traduit du bulgare par Marie Vrinat.

200 pages, mai 2018.

La Terre du salut, c’est sans doute ce coin de campagne roumaine, à une centaine de km de Bucarest, la commune rurale de Dârmănești où les terres furent collectivisés quand les communistes prirent le pouvoir. Là vit la famille Zemlan : à travers les souvenirs du père, Dimitriu, nous remontons dans le passé de la Roumanie, la Seconde Guerre mondiale, la fin de la royauté, la mise en place du régime communiste. Au présent nous vivons le quotidien des fermes socialistes, la dureté du travail, les relations souvent chaleureuses entre les villageois. Avec le fils, Alexandru, nous quittons la campagne pour le monde de l’industrie, les usines automobiles Dacia, puis pour l’armée, l’école de formation des officiers de chars de combat et la caserne : le jeune homme découvre toutes les failles de la société socialiste.
Grande fresque historique, qui fait la part belle aux sentiments des hommes, aux amours passionnés d’Alexandru et de la belle Ecaterina, qui met en scène une multitude de personnages souvent hauts en couleurs, Terre du Salut raconte un monde qui avait ses grandeurs et ses faiblesses, qui se délite peu à peu et qui s’achève avec la chute de Ceauşescu.


Ioan Popa est diplômé de l’Université d’État de Bucarest et de l’École militaire de chars de combat de Pitești.
Auteur de romans, poèmes et essais, dont Esclaves sur Uranus, publié en français aux éditions Non Lieu.


580 pages, janvier 2020.

Les textes réunis ici témoignent de la persistance révolutionnaire de Félix Pyat.
Dès 1848, à l’Assemblée nationale, il prend position clairement contre la présidence de la République. Il défendra le même point de vue en 1888 à la Chambre des députés. De manière constante et résolue, il lutta contre toute expression d’un quelconque pouvoir personnel, qu’il soit héréditaire (de droit divin), constitutionnel (type Monarchie de juillet), élu (suffrage universel) ou issu d’un coup d’État (dictature bonapartiste). Selon lui, en République, le peuple, qui seul est souverain, ne doit pas délèguer son pouvoir à un président qui ne ferait qu’en abuser.
Karl Marx rendit hommage à Pyat pour avoir dénoncé « avec férocité le manque de courage dont fait montre la classe littéraire ». C’était en 1858. Pyat toujours d’actualité !

Édition établie et introduite par Guy SABATIER, docteur en esthétique, science et technologie des arts (spécialité études théâtrales), qui enseigne les lettres et l’histoire à Paris.

Félix Pyat, né à Viezon en 1810, fils d’un prêtre défroqué et d’une nonne décloîtrée, mort à Saint- Gratien en 1889, est un journaliste, auteur drama- tique apprécié et homme politique français, opposant à Napoléon III, puis membre de la Commune de PARIS, sénateur du Cher, enfin député des Bouches-du-Rhône (vainqueur du général Boulanger en 1888).

128 pages, février 2022.

La Révolte est le roman de la jacquerie de 1907 qui vit se soulever les paysans roumains, de Moldavie d’abord puis de Munténie, contre les fermiers (arendasi) et les gros propriétaires terriens, les boïeri.
Les paysans révoltés incendièrent les manoirs, pillèrent et violèrent jusqu’à la répression sanglante conduite par l’armée qui fit de nombreux morts.

L’intrigue est rythmée par une tension croissante. Le récit met en scène plusieurs personnages, les héros cédant parfois la place à des voix éparses, qui expriment le mécontentement collectif d’Amara, village où Pétré Pétré, le meneur, affronte le prince Miron Iuga. Un familier du château, Titou Herdéla, journaliste, alter ego de l’auteur, assiste en observateur attentif au conflit qui oppose les paysans à l’absolutisme du prince arrimé au principe héréditaire : les terres appartiennent de tout temps à sa famille, de générations en générations, les boyards ont permis à leurs paysans de subsister.

Roman traduit du roumain par Jean-Louis Courriol.

Liviu Rebreanu (1885-1944) est écrivain, auteur de romans sociaux, journaliste et dramaturge. Il est considéré comme le père du roman moderne roumain.
 Dans La Révolte, il met en exergue l’archaïsme d’un système qui accorde tous les privilèges à une petites catégorie de boyards, déléguant la gestion de leur patrimoine à des intendants véreux, tandis que la majorité des paysans se voit refuser l’accession à la propriété de terres qu’ils travaillent.
Liviu Rebreanu sera élu à l’Académie roumaine en 1939.

538 pages, novembre 2021.

Le livre de Magda Cârneci est un volume de prose visionnaire, un voyage non-conformiste dans les méandres physiologiques, psychologiques et métaphysiques d’un personnage féminin, de sa conception jusqu’au premier âge adulte.
Une Schéhérazade contemporaine raconte à son amant les expériences les plus étranges et les plus intimes de sa féminité. De la combinaison du récit, du poème en prose, de l’analyse jungienne, de la psychothérapie et du témoignage spirituel, résulte une écriture en dehors des genres littéraires et, pour l’être humain, une ouverture à des niveaux de sensibilité et de compréhension encore inexplorés.
« Pour moi, écrit Magda Cârneci, FEM est un livre initiatique qui me représente au sens le plus complet et le plus profond. C’est un livre qui m’a longtemps pour- suivi de façon obsessionnelle et qui devait être écrit à n’importe quel prix, à partir d’une impulsion qui a surmonté d’innombrables obstacles et retards. »

Magda Cârneci est une poète, essayiste, et historienne d’art née en Roumanie. Elle appartient à la fameuse « génération des années 1980 » de la littérature roumaine , dont elle fut l’une des théoriciennes. Entre 2007 et 2011, elle fut la directrice de l’Institut culturel roumain de Paris.

Traduit du roumain par Florica Couriol.

128 pages, septembre 2018.

L’écrivain roumain auteur du célèbre Journal, était un grand connaisseur de Marcel Proust. Il a été le premier à publier une étude de sa correspondance. Un texte redécouvert pour le centenaire de la mort de Marcel Proust. Un guide utile pour pénétrer dans la Recherche. En 1938, à Bucarest, Mihail Sebastian publiait la toute première étude de la correspondance de Marcel Proust, dont on connaissait à l’époque 1200 lettres. L’écrivain roumain, francophone, fut le premier à rédiger un ouvrage de ce type. C’était 16 ans après la mort de l’écri- vain français qu’il admirait.
Sebastian traverse l’immense corpus épistolaire avec une grande finesse. Sa connaissance intime de la Recherche lui permet d’établir des liens entre les lettres et l’œuvre pour éclairer la biographie de l’écrivain, notamment les relations avec sa mère, et comprendre la construction de l’œuvre ainsi que les scrupules stylistiques et moraux que Marcel Proust évoquait dans sa correspondance. Sa grande intelligence de l’œuvre lui permet dès 1938 de formuler des analyses qui conservent leur actualité. L’ouvrage, devenu introuvable, n’a jamais été réédité en roumain, ni traduit en français. L’édition que nous proposons tient compte des derniers travaux sur Proust et offrira aux lecteurs les références aux textes de Proust par Sebastian dans les dernières éditions les plus complètes (Kolb, Tadié).


Traduit du roumain par Laure Hinckel.


Né à Braila en 1907 et mort à Bucarest en 1945, Mihail SEBASTIAN est un romancier, dramaturge et essayiste roumain de culture juive. Influencé, comme nombre d’intellectuels de sa génération, par le philosophe existentialiste Nea Ionecu, il rompt avec lui lorsque ce dernier, converti aux thèses antisémites des Gardes de Fer, en 1934, préface son roman Depuis deux mille ans, en tenant des propos antisémites. Avant la guerre, Sebastian connut le succès grâce à ses œuvres dramatiques. Il fut néanmoins contraint au silence sous le régime fasciste d’Antonescu. Les circonstances de sa mort, accidentelle, n’ont jamais vraiment été élucidée. Ses œuvres, notamment ses romans et ses pièces de théâtre, ont été traduites en français par Alain Paruit. Un certain nombre de ses essais, Cum am devenit huligan entre autres, sont encore inédits en français.


Octobre 2023, 140 pages.